Nómada de ilusiones

Sé que existes.

Que sin rodeos te acercas a su oreja y colgando un susurro de su lóbulo le decoras la comisura y le rompes por dentro.

Sé que vas de unas manos que no son las mías. Sin encontrarme. Perdida. Paseando por Madrid mientras todas las calles te parecen las mismas. Sé que te encantan los ascensores, a pesar de tu caprichosa claustrofobia, simplemente por el morbo que te produce imaginarte encima de cualquiera que se atreva a enjaularse contigo en unos segundos sin escapatoria. Que si al fin se decide entre su orgullo y tus labios tendrías en cuenta su arrojo para luego no ser tan dura con su error. Que le arrancarías la piel y luego te descompondrías para no dejar huellas. Que te quemarías y le arderías en cada quejido. Que al abrirse las puertas no volverían a verse sueños sin dueño en ese portal.

Sé que existes. Quizás no escondida en esa multitud, ni tras esa fila de personas, o animales con raciocinio, a la espera de un destello verde que les haga reanudar sus pasos. Sé que existes. Quizás no en esta calle, ni en esta vida. Quizás en la de otro que no es la mía. Quizás aún estés por venir, quizás ya te hayas marchado...

Sea como sea que seas sé que te encanta viajar, descifrar lunares y escuchar la poesía que recitan los ojos de aquellos sin prisas.

También estoy al tanto de las noches en las que te columpias bocabajo, colgando de los brazos de tu luna. Confiando en sus manos, temiendo de las tuyas.

Sé que huyes de todo lo que son pero que también te refugias de todo lo que fuiste. Que si te dieran a elegir vivirías entre las hojas que dan color a esas calles sólo para abrazar sus pasos y ser nómada de ilusiones.