Marchando un par de branquias para la mesa 6

Llueve.

Se me inunda la razón y el piso de abajo no hace más que llamarnos a gritos.

Llueve.

Por tus cristales se escurre la pena y por los míos la culpa.

Llueve, y los perdones que pusimos al sol, ahora, gotean reproches.

Tengo los dedos fríos, las zapatillas mojadas y el alma calada.

Llueve, y los charcos se convierten en fango. Yo sonrío, me calzo mis botas y, de nuevo, me empeño en vivir en uno de ellos.

Llueve.

Y lo hace tanto dentro como fuera de este cuarto.

“No tienes de qué preocuparte, tan sólo son dos ríos desbordados.”

-Un pañuelo mojado.-

Llueve, y un par de humedades levantan tu pintura.

Hoy llueve y mañana volverá a hacerlo sobre mojado.

Sin embargo, esta noche, brindaremos por nosotros y dejaremos las copas en el porche para mañana ahogarnos en ellas; pero ya mañana.

Si tenemos que morir mejor hacerlo por todo lo alto que, en vasos, ya hay demasiados culpables ahogados.

Brinda conmigo, hoy serás tú el héroe.